FOTOS, FOTOS, FOTOS...

He encontrado un blog ruso de fotografías antiguas que es todo un acontecimiento que nadie debería perderse. De verdad que merece muy mucho la pena.

Pongo como muestra esta fotografía de unas señoras y señoritas muy circunspectas ellas con un cartel que es toda una declaración de intenciones.

Traducido al español, dice el cartel:

"LOS LABIOS QUE TOQUEN EL LICOR NO TOCARÁN LOS NUESTROS".

Me parece hilarante porque, si nos fijamos bien y aun a riesgo que se me tache de machista, puesto a elegir, me decanto decididamente por agarrar una buena cogorza de whisky, aunque sea de garrafón. Y es que no me extraña que los novios y maridos de las interfectas fueran alcohólicos perdidos en busca del "delirium tremens" y coma etílico. ¡Antes morir que perder la vida!

¿O no?

¡Ja, ja, ja, ja!

Pero hay otras muchas fotografías que harán vuestras delicias. Palabra de honor.

Podéis verlas pinchando AQUÍ.

LA MÁQUINA

En plena sierra de Madrid, justo en la línea divisoria entre Madrid y Ávila pero perteneciente a esta última provincia, hay un pueblo serrano llamado Las Navas del Marqués.

Y, en sus afueras, una urbanización muy elitista, enclavada en un entorno paradisíaco, llamada "Ciudad Ducal".

Y dentro de la urbanización, entre otras cosas dignas de verse, hay esta máquina colocada como monumento aunque, en su momento, debió tener su utilidad que desconozco.

Y lo malo del asunto es que, viendo la fotografía, compruebo que existe una placa que debe explicar esa utilidad a la que me refería, pero que no me fijé "in situ".

Pero tiene su gracia.

ROPA TENDIDA

Reminiscencias de un pasado que se resiste a morir. Retales de un Madrid periférico que convive con la modernidad más pujante que los rodea, amenazando con fagocitarlos.

¿Era peor aquella ciudad que la de ahora? Habría mucho que hablar y debatir sobre ello. Aquella más humana, ésta más cómoda.

Se ve inquietud por agradar pese a la humildad. Esa "decoración" lo delata. En mi opinión personal, pese a esa ropa tendida que afea el entorno, me agrada.

ENANITOS

Esta ventana, me hizo cavilar más de lo debido.

¿Cómo es posible abrir una ventana a ras de suelo? ¿No comprenderían sus moradores que, para asomarse, tendrían que doblar la testuz con grave riesgo para su columna vertebral?

Claro que, considerando que de un tiempo a esta parte, el más tonto hace relojes, tendrían sus razones para tan insólito emplazamiento del ventanal.

Y caí en la cuenta. Sin saber la razón, recordé el cuento de Blancanieves y los siete enanitos.

Pensé que el cuento bien podría ser una historia real y esta fuera la casa de los enanitos.

Me hizo tanta ilusión, que me senté a esperar. Quería comprobar si "Sabio", Gruñón", "Mudito", "Dormilón", "Tímido", "Mocoso"  y "Bonachón" existían en realidad.

¡Existen! ¡Vaya que si existen! ¡Aquí los tenéis!

¡Hasta Blancanieves salió a saludarme! Me preguntó si yo era el Príncipe que venía a salvarla y, naturalmente, le dije que sí.

(Espero que me perdonéis esta pequeña broma. Dados los tiempos que corren estoy firmemente convencido que una de las mejores terapias contra toda la podredumbre que nos asfixia, es sentirnos niños, aunque sea por unos momentos).

Y, hoy, sintiéndome niño, soy feliz.

TE QUEREMOS, PAPÁ.- (Entrada extraordinaria).

Hoy, 19 de Marzo, Día del Padre y mi Santo, es un día muy triste para mi.

Hoy, hace exactamente siete años, mi padre decidió emprender el Gran Viaje hacia El Cielo. Estoy seguro que lo hizo en este día especial porque quería que le recordáramos. No hacía falta. Siempre está en nuestro corazón y en nuestras mentes.

He querido rescatar esta vieja foto. Es de cuando era joven y se enamoró perdidamente de mi madre, amor que nunca decayó ni un ápice hasta el día que nos dejó huérfanos, pero no de amor por él. Era muy guapo y presumido así que, ésta es la foto que le hubiera gustado publicar y yo cumplo sus deseos.

El día 20 de Junio de 2009, publiqué esta misma fotografía en este blog con el título "¿Te gusta, papá?". Decía que mi padre adoraba estos paisajes y quiso que esparciéramos sus cenizas aquí. Quería tener buena vista.

Este es nuestro regalo del Día del Padre, papá. La foto más grande y con nuestra dedicatoria, lo mismo que tu hiciste con mamá en tu foto de arriba y con el mismo gran amor que tu se la dedicaste a ella.

Sé bien que, desde ahí arriba, estarás emocionado porque eres pura sensibilidad y sé también que estarás sonriendo feliz. Los tuyos, no te olvidaremos jamás y, un día, estaremos juntos otra vez.

Tenemos que hablar de muchas cosas.

Permitidme ahora que me emocione. No sé si de tristeza o de alegría. Da igual.

Hoy os pido perdón. Seguramente no podré contestar a vuestros comentarios. Dedicaremos casi todo el día a recordar y honrar a mi padre y, por la noche tengo un compromiso. Pero el sábado haré todo lo posible para ponerme al día con todos vosotros.

Muchas gracias por vuestra comprensión.

¡¡¡ EL AFILAOOOORRR !!!

Andaba yo tomando el aperitivo con un amigo, cuando la vi de lejos. Así, en la distancia intuí que se trataba de la bicicleta con la que Alberto Contador ha ganado el Tour de Francia. Pero, no. Craso error. Al acercarnos, nos dimos cuenta que era la herramienta de trabajo de un honrado afilador.

Yo no sé en vuestros lugares pero, en mi infancia, recuerdo perfectamente como estos humildes trabajadores iban por la calle anunciando su oferta de afilar cuchillos y tijeras con una especie de flautilla con la que emitían un sonido muy característico y que ha quedado guardado en mi cerebro de forma indeleble. Recuerdo este sonido perfectamente. Iba de DO a SI y volvía de SI a DO.

Francamente, creí que estos oficios habían pasado a mejor vida, al menos con esta "herramienta", pero no parece ser así. Quizás la crisis ha hecho desempolvar viejos oficios que estaban en el baúl de los recuerdos.

LA ESTACIÓN

No sé muy bien cuál es la razón última, pero las estaciones de ferrocarril me producen tristeza y melancolía.

Siempre hay un adiós en las estaciones de tren. Un adiós que no es un "hasta pronto". Me suena a despedida, a amores perdidos, a nostalgia.

Esta fotografía quiero dedicártela a ti, Patricia. A esa niña de trece años a la que no llegué a conocer. A esa muchachita, intuyo, llena de ilusiones y proyectos para el futuro, cuyo único error fue estar en esta misma estación en un momento equivocado y que, como consecuencia de la desidia e incluso la prevaricación de quienes han tenido muchos años para evitarlo, fue arrollada por un tren Talgo que también pasó por aquí en el momento más inoportuno, un mal día en esta Semana Santa.

Para ti mi recuerdo emocionado y mi consuelo imposible para tus destrozados padres.

Díos te tenga en su Gloria.

¿TE GUSTA, PAPÁ?

Ésta es la primera panorámica que hago en mi vida. Está compuesta por cuatro fotografías.

No pretendo con ella alcanzar el Premio Pulitzer, ni siquiera que merezca vuestra aprobación, porque es muy posible que no os diga nada y que, incluso, sea una mala toma. Pero, puedo aseguraros que jamás he puesto tanto empeño, tanto amor y tanta nostalgia en una fotografía con el exclusivo objetivo de hacer feliz a una sola persona.

Mi padre adoraba estos paisajes. Tanto que, su deseo antes de morir, fue ser incinerado y que esparciéramos sus cenizas aquí. Quería tener buena vista.

Como no podía ser de otra forma, cumplimos sus deseos y esta fotografía, que no muestra ni con mucho la belleza del lugar, es mi humilde homenaje a ese hombre, que me dió la vida y a quién tanto amé, admiré y a quien tanto echo de menos, si bien sé que está ahí arriba, por esos cielos, cuidando de nosotros y oriéntandonos en nuestras vidas y eso me hace feliz.

Por tanto, perdonadme esta licencia y permitidme que le pregunte con mucha esperanza:

¿Te gusta, papá?

¡QUÉ RECUERDOS!

Aquí pasé mi niñez y mi adolescencia.

Sirvan estas dos fotografías como homenaje y recuerdo imborrable de todos los que me enseñaron su saber, me formaron y me hicieron persona. Especialmente a Don Antonio Magariños, duro e inflexible pero hombre de bien, Don José Luis Sánchez-Ramos, mi amigo, Don José, Doña María Jesús Picornell, Don Ramón, Don Jesús Ripa y su hermano Don Jesús y tantos otros que me distinguieron con su conocimiento, atención y amistad.

Como veis, donde quiera que estéis, nunca os he olvidado y nunca lo haré.

Gracias por todo lo que me habéis dado.